Elle prépare son prochain spectacle
Le téléphone, d'habitude murmuré, en main de peine
Elle s'étire, le corps en vibration
Mouvement du disque au bout des doigts
Immobile, ses yeux serrés
Elle respire, la voix masculine l'emporte
Elle a l'âge de la peau du ciel
L'orage frotte sa tête d'éponge
Des légumes, en cadence, montaient à son ventre
Elle a passé sa vie effacée dans le mot
Son chant vieilli en un mât de danseurs
Sa nuque, dans les épaules
La liberté d'une brebis
La bouche en escalier oublié
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