Faim de classe

De toute fin naît un grand appétit
Vient petit à petit
Un lourd et long chagrin
Grain par grain
Saisir l'instant de la fin
Se nourrir à n'avoir plus faim
Vous êtes pain, eau et sang
Rompez vagues enfants
Criez votre temps vacant

(Texte de fin d'année de première classe retrouvé dans un vieux cahier......)

Lettre à l'être

Tri dans les lettres, il y a celle-ci que je n'écris que maintenant. La lettre des lettres, l'être à la lettre, l'être aux lettres ...
L'être n'est que souvenir, il semble être réduit à ces morceaux de papier à lettres.
Il n'est que lettres, il n'est que l'être.
J'écris par crainte de perdre la lettre, née sur le chemin tout à l'heure, sans raison concrète., par peur, peut-être qu'il ne disparaisse, que les mots ne s'effacent, que l'encre usée s'oublie là sur le papier. Il aimait écrire, il écrivait bien. J'aime écrire, j'écris si mal....
J'écris la lettre que je ne lui ai pas envoyée, celle qui reste dans les mains nouées. Il y a son prénom en grandes lettres, le reste est oublié, l'être disparaît à mesure des pages encrées dessinant mon chemin. Je ne sais plus rien de son être, il est plus pâle encore que la première lettre. La lettre se perd sur la toile, il ne la lira pas et je comprends alors enfin qu'elle n'est pas pour lui mais pour moi. C'est la lettre à deux êtres, je suis l'être libéré acceptant enfin d'être avec toutes mes lettres, plus de pare-être, plus de pare-lettre, je coupe là l'être, je coupe la lettre, les larmes d'encre s'arrêtent là, retenues enfin par l'enveloppe de chair refermée, cachetée.

Atelier C

"Rendez, jeudi, 18h30, porte de l'Atelier C, cave n°2.

Cordialement. L.V."

Enfin, le mail est court mais elle a le sourire aux lèvres. Elle relit encore pour s'assurer de l'horaire, un postscriptum apparaît en bas de page : "venir avec deux ou trois textes que vous aimez". Elle se lève alors brusquement, le choix du premier livre est une évidence. Mais pour les autres, il lui faut parcourir les étagères une à une, prenant tour à tour chaque livre entre ses mains, feuilletant chacun. Reviennent alors en elle des souvenirs de lectures passées. Elle sourit même parfois dans ce face à face furtif avec ces mots passés. Après plus d'une heure passée ainsi, elle revient victorieuse à son bureau. Son choix est fait. Elle pose les quatre ouvrages à côté de son ordinateur. Son regard se dilue à travers la vitre.
Le ciel est d'un bleu pur aujourd'hui, le début de ce mois de mars laisse enfin place à des températures agréables. Elle se perd ainsi dans ses pensées. Arles, la ville élue, par amitié, par recherche sur soi aussi. Il est 17h, dans 25 minutes, en ce mercredi, guitare sur le dos elle ira à son cours dans l'intimité d'un appartement de centre ville. Elle prend le premier livre sur la pile, un livre jeunesse. Elle a pris des contes de Pierre Gripari. Il lui tarde enfin d'être jeudi soir, une association d'écriture rencontrée au hasard d'une sortie art dans les rues et librairies de la ville. Elle ira à l'avance au rendez-vous, 18h30, il fera encore à peine jour, et l'idée de la "cave" l'inquiète. L'homme se nourrit de ses peurs dit-on parfois. Les peurs sont là pour être surmontées. Les peurs existent différentes à chacun. Elles sont d'abord là par nature, mais elles s'artificialisent surtout, souvent ... La terreur, les peurs provoquées, la peur de l'autre existe mais se fabrique aussi, surtout... Il est parfois difficile de se connaître dans nos peurs, de savoir définir les peurs qui nous sont "naturelles" et celles de toutes pièces fabriquées par la société dans laquelle nous sommes. Nos peurs ailleurs, dans un autre temps, dans un autre espace, seraient si différentes. Nos peurs nous appartiennent-elles? Ou plutôt, n'oublions-nous pas trop souvent de nous rapproprier nos peurs pour les connaître vraiment ? Savoir alors les apprivoiser, les classer, les affronter ou bien les ignorer.

Jeudi est enfin là, 18h15, elle enfile sa veste et attrape son sac contenant les quatre livres. Un réflexe conduit sa main dans sa poche droite, puis gauche. Elle en sort son téléphone et compose machinalement le numéro de son amie. " J'y vais", elles discutent quelques minutes, cela lui tient compagnie le temps du trajet. Enfin, la voici devant l'entrée, en grande lettres, elle peut lire "ATELIER C", le "C" dans une police plus grande est orné de quelques décorations. Personne, la petite porte vitrée est fermée, elle a vérifiée actionnant la clenche. Elle regarde l'heure, elle a dix minutes d'avance. Assise sur les marches qui rejoignent la rue du pub, elle attend. Elle est là depuis 7 mois, cette place lui est familière, paisiblement elle se perd dans ses pensées, fuyant ainsi la peur qui grandit avec les minutes. Elle repense à cette journée, un jeudi agréable... Elle a fini la classe à 10h30, puis est restée travailler, une instit' perdue en classe spécialisée d'un collège rural. Puis à 11h30, elle a rejoint un collègue dans son bureau. L'informaticien l'attendait et l'a accueilli souriant. Il a pris ses affaires. Ils sont partis manger une fois de plus ensemble. Ils ont parlé de tout et de rien, randonnées, escalade, sorties, montagne, élèves, amis,... A 15h, ils se sont séparés. Elle est rentrée directement chez elle et s'est bien avancée dans son travail. Elle en était contente. Devant l'atelier C, 18h30 sonne à la mairie. Elle sourit au souvenir d'une blague échangée ce midi. Elle se dit que la journée n'est pas sous le signe "punaise", pas comme la veille.
"Bonsoir, Mademoiselle!", elle sursaute, extraite soudainement de ses pensées. Le jeune homme de l'association est là suivit de deux autres personnes, une jeune femme certainement étudiante et un homme croisé à la médiathèque lors de la manifestation art dans les rues la semaine passée. Il ouvre la porte, ils s'engagent alors tous les quatre et elle clôt le cortège, referme délicatement la petite porte et emprunte l'escalier étroit qui descend vers les profondeurs de l'écrit. Un coup d'œil à son téléphone, pas de réseau. Pas de panique, un air lui vient en tête, "elle panique" ("elle panique à l'idée d'être de trop, de s'ennuyer un instant....elle balise de s'aimer un jour"). Elle atteint la dernier marche, souriante mais un peu crispée. Les peurs sont multiples, peur de soi, des autres, peur de plaire, de déplaire, de rater, de réussir, peur d'écrire, peur de lire, pire peur d'être lue. ELlle respire, une image lui vient, c'est elle, petite, à la montagne, elle femre ses yeux dans le tunnel, c'est l'été. Elle les rouvre n sentant de nouveau le soleil chaud sur sa peau. Elle connaît bien cet endroit, la surprise du Mont Blanc qui surgit là, comme par magie, est toujours forte. Image rassurante puiser au creux de notre enfance, souvenir pour chasser les démons de ses peurs. L'atelier va commencer, elle prend place, l'endroit est froid et si chaleureux à la fois... A vos marques, écrivez le livre de votre vie... Atelier C, C comme COURAGE...

à écrits croisés

D'un parcours en Arles peut naitre de jolies rencontres de mots, de gens , d'activités. L'écriture au milieu de l'art et les photos...

Voici mes mots sur ses images d'art :

"L'homme avance enfin sur le sentier, le rythme lent, il tremble. Il assure ses derniers pas appuyé sur son bâton. Ici, enfin, loin de son Afrique, loin des ombres chaudes. Il la voit. Elle, la dame aux voiles blancs. Va-t-elle le reconnaître? Des mois, des années sans lui, pas un mot. Il avance toujours, il ne sait pas ce qu'il vient chercher ici, dans ce pays beige où toute couleur semble abîmée par le brouillard. Aucun éclat sinon celui de son cœur. Et puis soudain, elle le voit. Il ne contrôle alors plus rien. Un coup de poignard rageur, le massacre est général. Il tue chaque bête du troupeau, un dernier regard vers elle, le voyage vers lui s'arrête ici ..."

Voici les images à assembler en mots...



Voici son texte sur mes images :
" 3028, la Terre n'est plus qu'un vaste champ de ruines. Par ci, par là demeurent encore de rares immeubles non bombardés. Les couleurs ont disparu, les quelques survivants évoluent dans un monde de noir et blanc. Dans son lit, un enfant rêve ... Sur un ligne sinueuse, un clown vêtu d'habits bleu jaune rouge blanc avance tel un funambule. Soudain il tend la main vers l'enfant, l'invite dans son monde coloré, ce clown sans âge, sans sexe, sans histoire n'est qu'un signe de gaieté dans la mort."
Voici les images de ce texte :

Vacances......

Cette année 2009 est sous le signe des vacances, un métier si prenant, si crevant est ponctué de jolies semaines sous la neige et/ou le soleil... C'est drôle, la première année je culpabilisais devant tant de moments de détente et puis cette année, après mes "bisounours", j'ai une vraie classe, avec de vrais élèves, de vraies remises en question, de vraies journées... Le vrai me plait tout autant... Les rencontres sont belles, les mots sur le tableau blanc le dernier jour avant les vacances, des coeurs et des mots forts de l'élève qui m'empoisonne et me touche le plus, elle me le dit avec son orthographe, elle m'aime, je pleure, seule dans ma classe, il est 17h35, les collègues sont déjà partis, je suis seule face à ces mots, je suis seule dans le brouillard de ma classe, le soulagement des vacances mais surtout celui de la relation, elle l'a écrit sur le tableau, elle me fera encore, je le sais, les pires injustices, mais mon combat n'est pas vain. Elle va vers elle, et je l'accompagne, je ne suis qu'un minuscule grain de sable... Elle prend confiance, je pars en vacances....

Voici déjà la première semaine terminée, de la neige et du soleil, du repos, des rencontres, des rires, des bons repas, du bon vin, des jeux, beaucoup de jeux... Bref, repos total, déconnexion, reprendre cette semaine le chemin progressif de la classe, des préparations, des projets,...